Agosto se alimenta del morado en esta ventana, sólo quedan luces mentirosas en la habitación, si yo estuviera en otro lugar no me engañarían, y aquí sigo, flotando en un cubo pálido que guarda calor veraniego. Sonidos de la estación, el ventilador sigue susurrando su aroma de libro, un tiempo en que el sol se detuvo. Los pulmones se hinchan de gusto, por amor a las hojas hay caricias de tinta. Me consume y no me consume la dicha, parece que vivo bebiéndome el azul de las muchas ventanas, y no se va a terminar aunque termine este momento, suspendido en el polvo de la alfombra, estrellas invisibles.